La neve nella mia anima

In questo oceano di barocchismi, dopo il rinascimento. Dopo il mento tirato sù con un espressione curiosa ora non c'è più niente di consistente in me. Sono come quella brina sottile che rimane sui rami degli abeti. Con la differenza che qui non nevica, e che nessuno sa com'è avere degli aghi puntati dietro la schiena. Heinrich Heine è lo spirito più vivo che io abbia incontrato qui